L'enfance
L'enfant chantait;la mère au lit,
exténuée,
Agonisait,
beau front dans l'ombre se penchant;
La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée;
Et j'écoutais ce râle,
et j'entendais ce chant.
L'enfant avait cinq ans,
et,
près de la fenêtre,
Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit;
Et la mère,
à côté de ce pauvre doux être Qui chantait tout le jour,
toussait toute la nuit.
La mère alla dormir sous les dalles du cloître;
Et le petit enfant se remit à chanter.
.
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La douleur est un fruit:
Dieu ne le fait pas croître Sur la branche trop faible encor pour le porter.
Paris,
janvier 1835.
