Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser
Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser;L'univers est un mystère Que commente leur baiser.
C'est l'amour qui,
pour ceinture,
A l'onde et le firmament,
Et dont toute la nature,
N'est,
au fond,
que l'ornement.
Tout ce qui brille offre à l'âme Son parfum ou sa couleur;
Si Dieu n'avait fait la femme,
Il n'aurait pas fait la fleur.
A quoi bon vos étincelles,
Bleus saphirs,
sans les yeux doux?
Les roses dorment debout,
Et sont des bouches ouvertes Pour ne rien dire du tout.
Tout objet qui charme ou rêve Tient des femmes sa clarté;
La perle blanche,
sans Eve,
Sans toi,
ma fière beauté,
Ressemblant,
tout enlaidie,
A mon amour qui te fuit,
N'est plus que la maladie D'une bête dans la nuit.
Paris,
avril 18.
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